cierre del blog. GRACIAS .

Por ahora, pienso cerrar este blog, por que estoy en la etapa de reescritura de la novela, de la cual las ultimas 7000 palabras son pura basura. Pero cumpli con el desafio de nanowrimo, es decir escribi una novela en treinta dias.
Para una mujer que el año pasado decia que no tenia nada para contar a pesar de que sabia que "lo suyo era la palabra" como dijo un amigo es una gran cosa.
Si alguien entro aca por error, tengo unos cuantos cuentos, unos seis o siete en el blog en actividad. Hay una etiqueta que dice "LOS CUENTOS DE LA OTRA" y estas son las tematicas de los cuentos
1) un pibe que se murio en la epoca de cromagnon en una playa y un loco que cuenta la historia
2) una de zombis
3) una de un gordo que se muere en cama y vivia con su mama
4) una de una pareja sin hijos que vive en constitucion
5) una que parodia un cuento de bradbury
6) una historia de manaties y sirenas
7) Una historia de una mina que encuentra a otra en el google con su mismo nombre (a mi me pasa, es horrible eso)
bue, creo que nada mas.
gracias a todos los que pueden haber pasado aca por la lectura. Gracias por el fuego, como escribia benedetti. Mi blog es http://nosoyloquedeberia.blogspot.com

Mariano

No era resaca. Ayer no habia tomado. Era simplemente el cuerpo pasando factura. Con los años la percha se toma revancha, hasta los tangos lo dicen.Eran las dos de la tarde, quiza un poco mas, por que éste reloj de pared tiene la pila gastada. Como él. Mate si, pero las galletitas estan humedas, el resto de la comida de la rotiseria de anteayer parece basura fria y el mate amigo del paisano pobre, siempre es consuelo.Sera mate. El mate alarga las cosas, el cafe necesita o prisa o charla.
O bar.
Mirarse en el espejo no mejoro las cosas. Flaco si, pero esa panza redonda acusa que no solo de alcohol deberia vivir el cristiano.Y las bolsas en los ojos. Mas que bolsas, bolas.El pelo demasiado largo para estas epocas. Y canoso. No se como todavía se me pega alguna chichi. Es que la musica paga, piensa mirandose en el espejo, haciendo alguna morisqueta que no resulta comica, por que para ser comico tiene que haber otro.
Es como Santa Rita, la musica, digo. Lo que te da, por otro lado, te lo quita. O no seria la musica sino la noche. O la vida. Lo mas probable es que haya sido la vida.
Todo mal. El turco acaba de tener un hijo, y no sabia que él habia tenido dos, algun dia habia sido padre, dos veces. Dos veces, dos nenas. Dos asombros, dos trajes que le quedaban inmensos pero hermosos trajes al fin y al cabo.
Cuando lo fue a ver al sanatorio Mitre,(conocia a la jermu, una pibita como quince años mas joven que el turco, una paraguayita de asuncion que se queria comer al mundo a dentelladas, y habia empezado por comerse al Turco) ahí por Once, el turco se asombro de que supiera cargar a un crio. No solo habia cargado instrumentos. Tambien habia tenido dos hijas, le dijo al turco. Vos nunca hablas de eso, le dijo cuando lo acompaño a la puerta. Y que queres que te diga. Es como dicen de andar en bicicleta. Nunca se olvida.
EL turco se rio y le dijo, lo que nunca se olvida y es como andar en bicicleta es como coger , no como cuidar hijos.
Y eso fue ayer y nada hacia predecir. Pero nada. Nada hacia predecir que en ese mismo momento, cuando tomaba mate y recordaba el olor del bebe del turco (olor de colonia Jonson, de talco de bebe, de tibia carne del encuentro de un hijo de siriolibanes y una muchacha de estirpe guarani, destinada vaya saber a que destino) y tambien el olor de la Gabi y de Norma, que el dia que se fue, corria con un banderin de River, su club, por toda la casa gritando papapaaaaaaaaaaaaaa , mientras Beti lloraba agarrada a la G abi, como si el bebe fuera una madera en medio de un naufragio.
Y si uno es teleologico,puede pensar que estos signos son preparatorios para la urgente visita de Beti, que se agarraba de su cartera como si fuera una madera en medio de un naufragio y se tomaba el 37 para ir a buscar a Mariano a su departamento contrafrente de la zona de Congreso.

Mientras Beti sacaba el boleto en el 37, y Norma buscaba desesperadamente ver si era Alfredo el muchacho bello que lloraba en la torreta de agua, alli en Kandor,
Mariano miraba por la ventana que daba al foso de un edificio. Si se ponia en determinada posición podia ver la mesa del comedor de unos departamentos viejos cuyo frente daba a la calle lateral. A veces espiaba (no hay otra manera de decirlo) a un viejo solo que deambulaba de aca para alla, que leia el diario, que guisaba, o que desarmaba un pequeño paquete de rotiseria, tal vez una porcion de tarta, tal vez un zapallito relleno. Hasta podia verlo mirando la televisión con la comida puesta en un banquito, masticando rapido y tomando vino con soda
Se consolaba diciendo: Mariano te falta mucho para llegar ahi.
Y decia tambien, tengo que hacer algo.
Ese dia el viejo recibio visita, otro viejo. No podia distinguir bien que hacian, ni los gestos de la cara. La distancia no era tanta pero entre la disminución de la vista, la necesidad de no ser tan obvio en el espionaje y los vidrios, la lectura de lo que estaba pasando se hacia compleja.
Pero podria haber apostado su mejor instrumento (una lorwind skp) a que el viejo estaba feliz. Juntos parecian muchachos. Por ahí la felicidad es simplemente eso. Encontrar a un amigo, no estar tan boludamente solo todos los dias aunque a la noche no faltaran las giras por bares, las mujeres faciles, el faso de consuelo.
Habia visto morir o dañarse, como se daña un instrumento cuando se lo golpea, a los mejores musicos desconocidos de siempre.Al final siempre le pasaba lo mismo, empezaba mirando distraidamente al viejo y terminaba la oracion pensando en él mismo.
Y no queria eso para el. Queria ser el viejo con amigo, y no el viejo solo.Pensando en esto, pensando en por que se sentia tan para el orto con solo cuarenta y seis años que pesaban como el doble, pensando en el bebe del turco, escucho el timbre de calle y se alegro de tener, el , al igual que el viejo, oportunidad de una visita. Antes de atender, prendio la pava para hacer unos nescafe. Fuera quien fuera no iba a despreciar la oportunidad de sentirse,como el viejo, un muchacho.

y dale con la sincronia.

Hay un instante en la vida donde nuestros pasos debieron ser presurosos y huir y sin embargo no lo hicieron: eso nos obliga a pensar que el angel de la guarda que nos encomendaron estaba llamado a silencio, o que quizas no hay tal angel de la guarda o que –es una tercera opcion- hemos hecho muchas cosas malas y Dios nos esta castigando sin palo y sin rebenque, como dicen que dios castiga. Tambien que el diablo gano nuestra alma y eso que va a pasar es cosa del Diablo y no de Dios.
Yo adhiero a la teoria del caos. Y por supuesto no voy a perder la oportunidad de tomar mano de mi argumento preferido que es el argumento de la sincronia.


La sincronia se arma a partir de raras causalidades que no tienen que ver con causa efecto, sino con azares. Por ej. vos estas hablando de mariposas y levantas la mirada y la calle por la que estas pasando se llama Tilín Naranjero. Cosas asi. Me pasa todo el tiempo. Son señales, ahora ¿quien las dejo? ¿Acaso nadie?. Las señales del paranoico, que lee mensajes cifrados en todo lo que lo rodea.Llueve por que los malditos azules quieren impedir que vaya a la farmacia a comprarse curitas para una ampolla en el talon. Toda la gente que viaja en el 79 se rie quedamente (pero el lo advierte) del orzuelo que a le esta saliendo en el ojo izquierdo. Para el paranoico la vida tiene sentido pleno. En cambio para nosotros, los normales, y para Norma en particular, solo se atisba la sincronia de cuando en cuando y no le voy a decir una cosa por otra, da un poco de miedo.

mundos simultaneos /

Capitulo 9 Un mundo todos los mundos

La existencia de Dios es una hipótesis necesaria. Un Hacedor de lo multiple, un Dios que asegure la diversidad, pero tambien los nexos y los puentes entre ellos.
El malvado Brainiac tenia como tara ir afanandose universos y embotellandolos, tal como Howard Hughes, el de los aviones y las herramientas embotellaba su pis y guardaba sus uñas.Para Braniac, embotellar mundos era como para mi abuela embotellar salsa de tomate casera. Lo que quiero decir es que Kandor no era el unido, habia montones de universos embotellados, El malvado Brainiac es una de las versiones posibles de Dios.
Yo tambien lo soy, poseo diferentes mundos a mi exclusiva disposición. Aca, ahora en mi mano derecha sostengo a este Kandor de papel, donde soplando las hojas, puedo ver a un viejo en su taller, haciendo pescaditos de oro, otro soplo y esta Remedios la Bella subiendo al cielo entre un escandalo de mariposas amarillas y si soplo hasta llegar a la primera hoja claramente se muestra como un coronel recuerda frente al pelotón de fusilamiento el dia en que lo llevaron por primera vez a ver el hielo, que los gitanos presentaban como una de las maravillas del mundo
Puedo tambien agarrar esta otra version kandoriana donde un hombrecito intrascendente y obsesivo amargado por las burlas pinta en miniatura una novia de mentira y un rato después esa novia se presenta en la pension donde vive.
Mire ud. este mundo kandoriano cuyo volumen y peso quintuplica al anterior, como Júpiter quintuplica el volumen de Mercurio. Aquí un puber escapa de un payaso parecido a Ronald Mc Donald y promete desesperadamente que si zafa de esa, va a ser asmatico toda la vida.
Aca Kandor no es una ciudad, sino un barco, cuyo viaje a ningun lado comenzo hace un rato en la confiteria London, y alli el alumno Felipe Trejo se felicita por su buena suerte al sacar un premio en la Loteria Turistica.
EN este otro mundo embotellado, el intelectual que nos trajo a Lacan y se cago muriendo en España, esta todavía en la Argentina, dando cuenta de por que el es un poco Roberto Arlt, que lo asocia con el inventor lumpen de las medias vulcanizadas y la galvanización de la rosa de bronce.
¿Qué no way de que Kandor exista? Pero, hagame el favor. Infinitos soles, infinitos universos, la posibilidad es infinita y el divino Hacedor no se repite nunca, decia el autor de la novela donde con cuatro tablitas fragiles lo llevaban a Adan al cementerio de la Chacarita.
¿Cómo seran los amores en Andrómeda, como la filiación en la ultima estrella atrás de la constelación del Minotauro, como sera morirse en esos planetas que estan al otro lado de los agujeros negros que jalonan como sierras, como cordilleras, como oceanos, el vasto universo infinito, Cual sera la pasion, el trabajo, el descanso en el mapa imposible de la materia y la antimateria que es un vortice, un agujero al que se asoman los astronomos sin entender, tal como los enterradores no pueden saber de la muerte mas que su vestidura.
Pero si ud. es incredulo y no quiere ir mas lejos que lo que la escala humana permite, relajese y piense cuantos mundos simultaneos hay en el espacio, cuantos fueron escarbando la muralla del tiempo?. Y aun baje la escala, vaya ud. a lo diminuto, en esta ciudad, y en este mismisimo momento ¿no advierte usted una sucesion de micromundos en un mismo barrio, en un mismo edificio, en un mismo lugar?
Las membranas que separan estos mundos diferentes pueden ser de cristal, de papel, de atmosferas, distancias, geografias, soportes, tiempos.
Las membranas que unen estos mundos son las palabras que los habitan.
Todo es texto.
Sangre,saliva,tierra, mares,desesperanza, tripas,humores,pasiones, cadáveres pudriendose al sol después de una batalla, risa franca de niños en un juego de hamacas, jugos de naranja calentadas en el sol de Andalucia, oro de los perdedores, hierro que termina siendo herramienta del trabajo en el campo, teclado de esta computadora, sonido cayendose de un arbol en el bosque sin oreja que lo escuche, sin ser rido, cruz de madera en ruta que recuerda el malhado dia en que alguien dejo de ser, vino derramandose en la jarra, sexo que es amor, que es encuentro , que es un nuevo hijo que parira la vida y sera sangre saliva tierra, risa.
Puras palabras mordisqueando sin asco el absoluto caos.

Las puertas, supongo que estoy hablando de eso que hizo que Morrison le ponga a su grupo The Doors.Gran topico de la literatura lisérgica de los sesenta.Pero esas puertas no son un invento de los beatniks, ni del greenwich village Ya las buscaban los derviches vagando en eldesierto, los constructores de pirámides, el doctor Hardoy cuando encontraba sin buscarla a la muerta Celina en el baile de sirvientas, son las puertas que buscan los recolectores de cucumelos, los que rezan mantras delante de un papiro sagrado, los que piden para que el buen Jesús los recoja en su regazo mientras el cancer les taladra el higado en la cama de un hospital publico.
Puertas que podes suponer encontrar si sos abducido o que podes imaginarte en esa pelicula sin puertas pero donde hay un actor que sale de la cama y es siempre el mismo dia, y el tipo se quedo del otro lado de la puerta, como si te miraras en el espejo y estuvieras del otro lado, y vos pensas que pesadilla,no puede ser, tiene que existir otra dimension donde el tiempo pase: y a veces sin que medie nada extraordinario sentis que estas atrapado en un mundo paralelo.Y es mucho peor, por que solo lo intuis, la vida es como siempre pero vos pensas, no , esta no puede ser la vida de verdad.
Hay puertas en esa historia donde una puber rubia, a la que le estan saliendo apenas las tetitas, es llevada a pasear por un matematico religioso en un bote y le cuenta un cuento donde una puber rubia se cae en un pozo que parece no tener fondo pero que esta lleno de cosas a los costados, y que cuando finalmente derrapa en el pasto, es mirada severamente por un conejo con un reloj de bolsillo y mientras le dice que se ha atrasado.
O acaso las puertas no separan una una dimension a otra, las puertas pueden ser montarse en el Principesa Mafalda y cruzar un océano sin fin y llegar a un pais donde te recibe un hotel de inmigrantes con canastas llenas de pan humeante, de pan con olor a pan recien horneado, , y las canastas parecen el cuerno de la abundancia y la ciudad que sera como un plano de mis humillaciones y fracasos abre las piernas y recibe el semen de miles de personas que fecundan la patria cualquier cosa que la palabra patria signifique.
Por ahí Kandor es un estado del alma, como los viajes astrales, Kandor sea un efecto de la tensegridad. Por ahí es el cuartito de herramientas donde la vieja supone que el marido hace alguna reparacion, pero alli el hombre entra en Kandor y huele los nogales, cuida cabras siendo niño, recibe una paliza feroz con un cinturón con hebilla.
O Kandor es el lugar donde residen los destellos de una decada que te pasaste sin darte cuenta y no te acordas de esos destellos o los destellos no valen la pena, cuando son mirados.

kandor como axolot

Y las tres mujeres de la casa apoyan la nariz en la campana de cristal tratando de mirar adentro como cuando es de noche, estas en la ruta, en el apogeo de la noche, en un ómnibus de larga distancia, y todos duermen, salvo el conductor y el acompañante que le ceba mate. Y vos miras la ruta, y el ómnibus avanza y el vidrio esta frio y apoyas la cara y tratas de agujerear el negro que esta a la vera del camino y no ves nada pero sabes que atrás hay campo, tranquera, hay cultivo y banquina y hay gente que duerme y no ves las luces por que estan apagadas y en la radio del micro de larga distancia suena la voz de Norah Jones muy queda, muy bajito por que el pasaje duerme, pero vos no vez nada afuera del micro y prestas mucha pero mucha atencion (alguien ronca, alguien se mueve, pasa una cuatro por cuatro a los reverendos pedos) y vos sos tu oido, no sos mas que ese oido que escucha, esa mejilla apoyada en el vidrio donde atras esta la nada negra, y el vidrio esta frio y vos que sos solo una oreja,una mejilla fria crees escuchar que Norah canta

Come away with me in the night
Come away with me
And I will write you a song

Come away with me on a bus
Come away where they can't tempt us
With their lies

Y usas tu ingles de escuela secundaria,y te parece que dice algo que no sabes por que tiene que ver con vos, pero no puede ser, por que no hay nadie que te ame como solo un hombre ama a una mujer y tratas de darte cuenta si Norah dice esto o tal vez no
Ven conmigo en la noche y te escribire una cancion/ven conmigo en un autobús /donde ellos no pueden tentarnos con sus mentiras.

Y miras para afuera moviendo los labios como si fueras Norah Jones y no vez nada.

Asi las chicas Garabito y Beti miraban con la nariz pegada como Julio mirando el axolot, como vos, cuando viajabas por la ruta (y el no estaba) en el vidrio de Kandor y como estaba oscuro como la noche, era como nadar de noche mirar esa campana de vidrio, pero adentro de una casa de esas que se parecian a los mausoleos del cementerio de la chacarita, o al monumento a Rivadavia en la plaza Miserere o tal vez a las casas de una o dos plantas del Boulevar Artigas, en una de esas casas de Kandor dormia como todas las noches desde septiembre de 1976 Alfredo, que no sabia si estaba muerto, si asi era la muerte, o esa era una forma dela vida la que le habia tocado desde que empezo a ser el el payaso cucharita en el mismo momento en que huia de los los pringues de sangre que ensuciaron la vereda del bazar de magia, y las balas que mataron a Huang y al Ñato Oribe.

el trabajo de Alfredo en Kandor

Lo rodeaban en su nuevo trabajo chismes de gran kermesse: habia fieras, ambientación japonesa, aldea indostana, montaña rusa de 50 metros de altura y merodiaban prostitutas, cafishios y malandras venidos de lugares como Bulgaria, Cuernavaca, el barrio de Lavapies, de todos lados, menos alguien de Avellaneda con quien compartir un cachito de pasado.

Una vez paso paso Tuñon, acompañado por Blanca Luz susurro al oido."Cien lucecitas: Maravilla de reflejos funambulescos. Aquí hay mujeres y manzanilla. Aquí hay olvido, aquí hay refrescos. Eche veinte centavos en la ranura Si quiere ver la vida color de rosa" . Pero Alfredo, que reconocio esa manera cortaziana de hablar, una cadencia gardeliana que habia desaparecido en los cincuenta, tuvo verguenza de preguntarle si el venia de Allá, por que Allá era como la veladura de un recuerdo y solo en sueños agarraba solides de existencia. Allá era incorporeo, como un concepto abstracto explicado a una mente simple.
Algunas tardes, cuando no habia olvido y Alfredo recordaba el cine de su barrio,, se refugiaba en el Nomumeno de parque japones. El Nóumeno era un cinematógrafo unipersonal, se entraba de a uno. Mientras pasaba se pasaba la película, Alfredo se preguntaba que habia sido de su pais, que de su casa, que de su vida. Y Por veinte centavos introducidos en la mágica máquina podían verse unas audaces vistas de hermosas mujeres gordas que exhibían sus piernas como almohadones donde echarse a dormir, envueltas en mallas grandes como carpas de circo y miradas tan tristes como las de Beti Page.