escribiendo de viajes.

Capitulo 10 Opio
Demasiada muerte y hambre en la aldea.
La convicción de que su hijo terminaria siendo alimento de algun poderoso empujo a Xia, quince años, iletrada, enferma, temerosa, valiente, a salir de noche de su aldea sabiendo que pagaria su falta, Es que, tal como lo decia Confusio, ninguna ventura puede esperar a quien abandona a sus ancestros, a su lugar de nacimiento, y se convierte automaticamente en culpable de uno de los peores crímenes en la sociedad: el no cumplimiento de los deberes de la piedad

Puesta a elegir entre la traicion y que su hijo fuera la cena de los dueños de la tierra, como otros bebes de la aldea, entre traicionar o condenarse no habia eleccion. Como los navegantes de la modernidad, mas alla habia nada. Su mar fue la infinita tierra, en la que el naufragio amenazaba cada amanecer. Le toco vivir, como a todos (eso lo dijo Borges) tiempos crueles y si bien los extranjeros eran demonios, tambien eran salida. Con las tetas casi secas, un atadito con un poco de arroz robado , guardado dentro de una tela, Xia decidio pagar la traicion a sus ancestros y salvar la vida de su bienamado hijo, un cachito de carne caliente todavía sin nombre. Se llamo Huang.

Esa noche que la luna no alumbraba y todo era lodazal y miedo y la piba camino hasta que sangraron sus flacos pies, y se acerco a un demonio extranjero y un dia, un par de años después llego a Inglaterra, y ya no sabia quien era, demolida por el opio. Increíblemente el pibe llego vivo.

Sus pies dibujaron en el mapamundi una linea irregular entre la China e Inglaterra, fue putita de los demonios extranjeros que regenteaban los fumaderos y de quien pagara la comida.

Tenemos que suponer Algo de piedad i porque sobrevivio y porque conservo a su hijo, dos hipótesis improbables.
No sabemos como, pero lo logro, aunque nada en su actitud permitiera vislumbrar la fuente de su empecinamiento. Xia siguió la ruta del opio y el opio colonizo su cuerpo y se cago muriendo, ya no en los caminos chinos, sino en una litera mugrienta en un barrio comercial de Derby, para ella, otro sueño del opio,ya que al final no distinguia la realidad de los sueños de la adormidera. Murio sin cumplir treinta años. Parecia una vieja china de edad imposible de calcular, y pero su cadáver, al final tuvo un cambio. Parecia de nuevo una chica, olia a santidad.. Es que habia acabado el largo viaje

El cachito de carne si nombre que hurto a la mesa de los poderosos, Huang, cumplio tres veces los años en el camino entre la aldea y Derby y en esas tres vueltas de la tierra, comio mas lagrimas que alimento,tuvo mas noches de insomnio que sueño reparador,
Incluso supero tiempos en que Xia permanecia como dormida con los ojos abiertos sin reparar en sus llantos quedos de niño con hambre, llantos que no parecian molestar a nadie en esas salas que Huang recordaba como se recuerdan las fotos que no sabemos si hemos visto o nos han contado.

En esa epoca Huang resistio de puro empecinado. O quiza Dios existe, es una posibilidad. Sin mas comida que la leche de esas tetas flacas, comiendo el arroz que su madre masticaba previamente para el, consumido por fiebres, mirandose en ojos que se iban vaciando , llorando para una madre muerta/viva munida de una sonrisa calma que no podia atravesar ninguna señal, ningun pedido, y llego a Inglaterra, tan distinta al resto, Inglaterra, que parecia un sueño del opio y no una realidad forjada a expensas de la revolucion industrial.
Sin logica alguna el pibe sobrevivio por que el deseo de su madre fue ley o los astros lo habian dispuesto, o quiza estaba escrito en un Libro que que la reverenda muerte iba a alcanzarlo en la vereda del cine Opera, a pasos del obelisco, aca.
Y la adormidera acompaño en las giras de Fu, en Mexico, en Barcelona, en Francia y fue su ultimo sueño aquí, en Buenos Aires, ahora, antes de que termine en año del señor mil novecientos setenta y cuatro.
Uno se las rebusca. Luca no tenia heroína pero le daba a la ginebra desde la mañana, en el desayuno. En Buenos Aires no existian fumaderos de opio, pero no fue difícil que Huang se hiciera de una tintura cuyo efecto duraba ocho o diez horas.
Por eso, esta noche, la noche del decimoquinto dia del octavo mes del calendario lunar la fiesta del Medio Otoño, armo su dosis y con eso encima salio al balcon y antes de que no necesitara nada, se comio un cacho de torta lunar mientra velaba a la luna llena y al alma de Fu y de su amada esposa Lucia, la flor de cerezo de su vida y tambien el recuerdo de su madre en ese viaje interminable
Esa noche decidio que iba a hacer con Kandor.
Llevo al balcon un albun de cartulinas negras con esquineros dorados donde estaban insertadas las fotos en blanco y negro donde Huang seguia siendo joven y Luisa era la señorita Li, y estaba viva y vestia un tutu de tul negro desde donde descendian dos piernas largas como la injusticia, forradas en medias de red, con piecitos vestidos de zapatos de tacon y una cascada de pelo platinado y un corsage con escote corazon y largos guantes de seda que le llegaban hasta el codo y Huang la miraba con su mirada china de severo mandarin.
La miraba con amor. Y ella lo miraba mirarla y veia la invisible sonrisa de chico, (solo ella la veia) que ocultaba el bigote largo y lacio que le llegaba hasta las claviculas. En otra Huang con un birrete que recordaba lejanamente a los que usan los conscriptos del Ejercito Argentino, El blanco y negro de las fotos viejas no podia opacar el brillo de la seda del kimono, el brillo dorado de los alamares, la suntuosidad del pelo trenzado de Huang. No habia nada femenino en ese hombre con kimono y trenza. Y atrás de ambos un telon jalonado de estrellas plateadas de carton,una mesa con una caja cubica, como las que se apilaban en un costado del Bazar de Magia.
En otra foto Luisa y Huang estaban en Mar del Plata, sentados en la arena. El reia y ella le tenia la trenza como si fuera un trofeo de guerra. Ambos en malla, con vestuario de vacaciones que delataba que los sesenta no habian llegado aun. Malla con pollerita, Luisa. El un traje de baño negro que parecia una trusa. Jóvenes y felices.
Y fotos en Barcelona, en Giron, en Paris, en Berlin, fotos de Mexico, parados en el medio de la plaza del Zocalo, como apretados en una baldosa.
En algunas fotos familiares tambien estaba Fu.
Mientras esas fotos descansaban en la falda del kimono negro con alamares dorados de seda natural de gusano de seda chino que el Sr Huang llevaba puesto la noche de la fiesta del Medio Otoño y la tintura de opio circulaba rapida por las venas y era procesada por el maltrecho higado que le daba mas color amarillo que el de su raza, cansado de la bebida en exceso, adormilado por el opio y extrañando a morir a Fu y a Luisa, el señor Huang tuvo una revelacion: que pronto iba a morir, y que debia hacer algo con Kandor. No quedaba tiempo. Se habia acabado el viaje. No habia muerto devorado por los poderosos de su aldea en la hambruna china.
Cual sera nuestro viaje.Donde nos apearemos.
El viaje es una buena metafora para hablar de la vida. Pero adentro de la propia vida, de la tuya estoy hablando, hay un viaje especifico que te va a marcar a fuego, como la marca que lleva en el azucar el postre Balcarce. La literatura hizo de este topico un lugar comun. El mas gil se puede dar cuenta leyendo digamos, veinte novelas, que el tema del viaje es la clave en las buenas historias. Cherchez le voyage.Suelo amar una nouvelle de Stephen King donde un grupo de puberes que van a tratar de encontrar el cuerpo de un chico desaparecido y cuando vuelven ya son otros.A nosotros, a cualquiera de nosotros, esto nos ha pasado. Volver de un viaje, siendo otros.

En la misma bolsa podemos poner viajes famosos, como el que lleva a Ulises de Troya a Itaca, y otros alejados de todo glamour, como los de los provincianos que en el apogeo peronista se vinieron por laburo y progreso (se creia en el progreso) y bajaron del tren y ahi empezo Retiro, la pension, la villa, los domingos solos, la mina de la fabrica, los hijos...o cualquiera de los infinitos caminos posibles que Ala nos brinda a los mortales que estamos bajo su divina Providencia..Viajes de meseras con pretenciones que fueron a Hollywood a conseguir trabajo como starletes y se convirtieron en Marilyn y al final para que decime vos., la fama y el dinero juntos son otro albur. El viaje sin fotos de nuestros abuelos gallegos, polacos, italianos, judios bajando de la tercera del barco en la ciudad de la furia.Los viajes de los chinos de los supermercados que ni siquiera podemos imaginar, nuestros vecinos, esos extraños.

La vida es una road movie. Thelma y Louise o quiza tambien San Pablo, que en el camino de Damasco tuvo una vision de Cristo y se paso de bando y escribio esa carta a los corintios que dice eso que vos sabes,(vos que lo sabes, mejor que lo tomes en serio) eso de que si yo hablase lenguas humanas y angélicas, y no tengo amor, vengo a ser como metal que resuena en el vacio y que si repartiese todos mis bienes para dar de comer a los pobres, y si entregase mi cuerpo para ser quemado, y no tengo amor, de nada me sirve.Y si tuviese profecía, y entendiese todos los misterios y toda ciencia, y si tuviese toda la fe, de tal manera que trasladase los montes, y no tengo amor, nada soy.

Y sobre todo me gustan los viajes en tren, caminar en el tren, a contramano
del sentido de la ruta, ah.... los viejos trenes, estar entre vagon y vagon, sentada en la escalerita, con la puerta abierta mirando la pampa, viento en la cara... el viaje en el tren a Mar del Plata, derruido por adentro y afuera una tormenta electrica y verla en el campo, yo, que solo miro la luna en el hueco que me deja el patio...Menudo espectaculo, dios con toda su orquesta tocandoa la naturaleza en todos su esplendor para vos, que vas en el tren subyugada por tanta belleza.

O llegar a Constitucion, en el tren repleto y poco antes, mirar el puentecito que cruza las vias, a la derecha de su televisor, señora.Ese puentecito que sale en Tango Feroz

Tambien hay algo con el Tiempo en los viajes, el tiempo parece suspendido, corre distinto cuando uno esta viajando, mas rapido, o mas lento, o a contramano....

James Taylor lo dice mas bello: habla de la vida como una colina, nosotros estamos arriba, y no sabemos quien nos puso alli y vamos planeando, descendiendo graciosamente, y nos invita a aprovechar la belleza de la vista... no deja de enamorarme esa idea.
y digo esto y yo se que vos me entendes.